Вот в жизни как бывает. В кои-то веки представился реальный шанс издать роман, и надо же — роман вроде бы есть, он мой, это моей рукой написанные строки, но, как ни странно, прав на него у меня нет. От безысходности я готов был зарыдать. Иногда даже казалось, что стоит покончить со всем этим, бросившись с набережной в Сену. И если бы не декабрьский холод, если б не Марина, даже и не знаю, что и как...
Признаться, странный складывается альянс — очаровательная девушка и не первой молодости, да что уж тут говорить, просто стареющий мужчина. Можно подумать, что у неё влечение к одиноким несчастным мужикам. Конечно, приятно думать, что во мне она нашла нечто такое, что возвышает меня в собственных глазах. Так ведь на то она и Муза! Именно так — не мимолётное знакомство, не страсть, которая мгновенно улетучивается, стоит получить желаемое. Нет, только источник вдохновения. Точнее, чаша, которую мне предстоит испить до дна прежде, чем сотворить удастся что-то новое, что-то достойное признания, чем будем восхищаться мы оба — я и, конечно же, она.
А потому прочь! Прочь от страшных мыслей! Да я из кожи вон вылезу, но постараюсь добиться своего! Только бы найти денег, чтобы выкупить роман. Да я бы душу дьяволу продал, если бы это помогло! Увы, в моих услугах дьявол, похоже, не нуждается.
По счастью, судьба иногда выкидывает странные коленца. Случайное событие, даже весьма комичный эпизод способны натолкнуть на мысль, которую в иных обстоятельствах так бы и продолжал искать, не очень-то надеясь на удачу. О том, что может быть какая-то связь между графом Трубчевским и моим романом, я ранее не предполагал, однако, если есть возможность опубликовать роман, было бы крайне неразумно это знакомство не использовать...
Граф обитал на улице Буало, в южном пригороде Парижа. Весьма невыразительный пейзаж, улица узкая и длинная, как пожарная кишка, застроена скучными, однотипными домами. И ни одного трамвая! Здесь даже автобусы не ходят, так что пришлось до места добираться пешком. А вот и нужный адрес. Смотрю: кое-какая чахлая растительность за глухим забором, филёр скучает у ворот. Всего лишь двухэтажное, не слишком респектабельного вида здание. Впрочем, немалая часть российских эмигрантов не отказалась бы и от таких хором.
Внутри всё выглядело куда богаче. Нельзя сказать, что это напоминало петербургский Эрмитаж, однако не сомневаюсь, что любой парижский коллекционер, даже не торгуясь, выложит приличную сумму, чтобы только посмотреть на это чудо. Здесь всё было проникнуто одной идеей — любовью к лошадям. Отлитые в бронзе скакуны. Картины в тяжеловесных, покрытых позолотой рамах изображали отдельные элитные экземпляры и целые табуны четвероногих. Морды лошадей можно было разглядеть и в деталях мебели. Даже орнамент на персидском ковре чем-то напоминал стройные ряды гарцующих на лошадях кавалергардов на Дворцовой площади. Моё же внимание привлёк могучий торс вороного жеребца, служивший основанием настольной лампы под жёлтым абажуром. Но вот беда, как ни старался, обнаружить выключатель мне не удалось. Раздосадованный этим, я было подумал, что раз уж в таком пустяшном деле не везёт, то стоит ли надеяться на что-то большее... Но тут в комнату вошёл сам граф.
— Бонжур, месье! Очень знакомое лицо... мы с вами не в Севастополе при эвакуации встречались?
— Нет, ваше сиятельство, гораздо позже... то есть попросту вчера. Вы помните... на кладбище... вы ещё маршировали?
— Ну как же, как же! У меня прекрасная память, я вас сразу опознал. Присаживайтесь, — он указал мне на диван, а сам уселся в кресло за дубовым письменным столом, украшенным лошадиными головами. — Так как же вас...
— Михаил Покровский, писатель, из России. Я, ваше сиятельство, вот по какому делу осмелился вас побеспокоить...
— Слушаю, слушаю, любезный.
— Простите, что так вот... без звонка, без приглашения, как бы напролом... — я мямлил, уже начиная сомневаться, стоило ли вообще затевать эту беседу.
— Так в чём, собственно, ваше дело? Говорите, не стесняйтесь.
— Даже и не знаю, как объяснить... — и вдруг, набравшись смелости, сказал: — А вот не могли бы вы одолжить мне две тысячи зелёных.
— То есть как это? — опешил непонятливый граф.
— Ах, ваше сиятельство, ещё раз извините... Тут голова кругом... Мне бы... собственно, я доллары имел в виду. Поверьте, если бы не отчаянная нужда... А тут, ну просто позарез! Вы не извольте сомневаться, верну всё непременно, до копеечки.
Граф пошарил в коробке на столе и неторопливо закурил сигару.
— Мне, право же, очень неловко, голубчик... Но, что поделаешь, вынужден вам отказать.
— Клянусь вам, я с процентами все доллары до последнего верну!
— Ах, дорогой мой! Прежде чем торговаться о процентах, надо бы усвоить, что он из себя представляет, этот самый доллар, — тут перед моим носом возник желанный зеленоватый клочок бумаги с водяными знаками, граф достал его из ящика стола и теперь смотрел на меня с видом лектора по распространению особо важных знаний. — Имейте в виду, доллар всемогущ! Он всюду! Вот вы взгляните-ка туда. Там стоит шифоньер из коллекции Генриха Брокара. По каталогу «Кристис» он стоит двести тысяч. А рядом бонбоньерка из усадьбы в подмосковном сельце Абрамцево — ей цена от силы долларов пятьсот. Однако и шифоньер, и бонбоньерка одинаково мне дороги. А почему? А потому что в приобретение всех находящихся в этой комнате вещей вложен труд нескольких поколений моих предков. Поверьте, тяжкий, непосильный труд, я знаю, о чём вам говорю, — граф с явным укором глянул на меня. — Надеюсь, теперь вы понимаете всю бестактность своей просьбы?
— Поверьте, граф, я ничего такого не имел в виду...
— Ну как же... По сути дела, не приложив ни малейшего труда, надеетесь урвать из моего кармана кругленькую сумму, в то время как я должен пожертвовать одной из святых для меня вещей, выставив её на аукцион. И для чего? Чтобы удовлетворить вашу ненасытную утробу.
— Граф, вы неправы. Я, слава богу, сыт... Да и зачем вам что-то продавать? Впрочем... — тут мне подумалось, а может, граф не при деньгах? — Что, так и не дадите?
— Рад бы... Но уважение к предкам запрещает.
— Ну, что поделаешь...
Я поглядел по сторонам. Вновь обозрел ряды кобыл и жеребцов. И уже готов был решиться на отчаянный шаг, использовав в качестве орудия возмездия подставку от настольной лампы, как вдруг на ломберном столике увидал колоду карт. Что-то знакомое всплыло из моей памяти. Я вспомнил казино около сада «Аквариум» на Большой Садовой, американскую рулетку, зелёное сукно карточных столов...
— Играете? — спрашиваю у графа.
— Да, иногда я не прочь сыграть в подкидного дурака.
— Так что ж?
— Я, видите ли, играю исключительно на интерес, — граф скорчил презрительную рожу и выпустил струю дыма прямо мне в лицо. — А с вас взять, судя по всему, абсолютно нечего...
— Граф, у меня и в самом деле ничего нет, кроме ничем не запятнанной фамилии.
— Прискорбно... То есть за фамилию я, конечно, рад. И вместе с тем весьма обидно, — граф, судя по всему, расстроился, поскольку потерял партнёра.
— Вот разве что роман... — пробормотал я.
— Чей? — заинтересовался граф.
— Мой.
— Полно, милейший, не смешите... Вот уж ни с того и ни с сего возник некий мифический роман.
— Да я не вру! Этот роман у меня готовы с потрохами оторвать. Но дело в том... чтобы вернуть на него свои права, я должен заплатить одному мерзавцу... тысячу долларов, — назвать истинную сумму я не решился. Ну хотя бы так...
— Вот незадача! Уж как вам не везёт, — граф совсем развеселился. — Впрочем, я не ослышался? Речь только об одной тысяче? — погрозил мне пальцем. — Ай-ай-ай! Зачем же тогда просили вдвое больше?
— Так вы бы всё равно не дали, — нашёлся я.
— Ой, не скажите. Одно дело расчёты в ассигнациях... — возразил мне граф. И призадумался. — А что, любезный, сыграем на роман? Если я выиграю, даю вам денег, чтобы выкупить роман, ну а затем он переходит в мою собственность.
Вот-те на! Как странно складывается судьба — то весь будто в золоте, то попросту дурак. Так что же, играть или не играть. А что мне оставалось?
— Должен ли я вас так понять, что в случае моего выигрыша вы оформляете дарственную по тысяче долларов за кон. И не звоните в полицию в течение получаса после моего ухода, — спросил я.
— Ну, вы и нахал! — возмутился граф.
— Согласен по пятьсот за кон.
— По десять.
— По четыреста.
— Двадцать... и ни центом больше!
— Ладно. Принято... Так кто сдаёт.
— Всё как обычно. Кому выпадает старшая...
— Идёт... У меня туз.
— Десятка... Что ж, поехали.
Кому-нибудь довелось бродить по улицам Парижа в декабре? Монмартр, бульвар Клиши... Или, к примеру, Люксембургский сад, где мушкетёры обратили в бегство гвардейцев кардинала... Вот и у нас сражение. Всё потому что с графом режемся в подкидного дурака. А на кону роман... Ну кто бы мог подумать, что моя судьба зависит от королей, девяток и прекрасных дам, изображённых на глянцевых картонках?
Но вот смотрю: тройка на руках, семёрка... двойка! Тройка ложится под девятку, семёрка под валета, а двойка... двойка — под пиковую даму. Я выиграл! Три карты с теми самыми цифрами из телефона Киры. Ну разумеется, да кто бы сомневался... Ох, только бы не сглазить! Да неужто повезёт?
Однако граф требует реванша. Возможно ли сиятельному отказать? Кстати, мог бы и обедом угостить — у меня с утра во рту маковой росинки не было. Весь день в поисках проклятых баксов. Но вот ведь редкая жлобина! А ещё граф... Впрочем, одно другому не мешает.
Теперь сдаёт он...
— А что, не пора ли подписать нам договор?
— Вы мне не верите, — граф ничуть не удивился.
— Так ведь времена теперь такие. Не ровён час, упадёт вам на голову этот жеребец, — я указал на картину на стене, — и плакал мой роман.
— У меня жеребцы не падают, разве что на поле боя. А романы уж точно никогда не плачут, — возразил обиженный князь. — Впрочем, если вы настаиваете... Но тогда ещё два кона...
Ближе к ночи я выходил из графской резиденции. Несмотря на непроглядную тьму, чреватую опасным столкновением у ближайшей подворотни, я чувствовал, что этот день прожит мной не зря. Такое ощущение давали мне заверенная нотариусом бумага и в придачу — двенадцать тысяч долларов во внутреннем кармане пиджака. Это вам не сто тысяч деревянных, которые разве что в сладком сне можно выиграть по внутреннему займу.
Совсем некстати из рукава выпали три карты — двойка, тройка, пиковая дама. Вот говорят, если не везёт в любви... Но даже здесь не обойтись без некоторой доли удачи и везения. Впрочем, нужны ещё и ловкость рук, и трезвая, по возможности, голова.
| Предыдущая страница | К оглавлению | Следующая страница |